Это сбудется, сбудется, сбудется

      Это сбудется, сбудется, сбудется, 
потому что дорога не кончена. 
Кто-то мчится затихшей улицей, 
кто-то бьется в дверь заколоченную... 
Кто-то друга найти не сумел, 
кто-то брошен, а кто устал, 
но ночная дорога лежит 
в теплом сумраке августа...
          Разорвется замкнутый круг, 
          рассеченный крылом, как мечом. 
          Мой братишка, мой летчик, мой друг 
          свой планшет надел на плечо... 
          Сказка стала сильнее слез, 
          и теперь ничего не страшно мне: 
          где-то взмыл над водой самолет, 
          где-то грохнула цепь на брашпиле...
Якорь брошен в усталую глубь, 
но дорога еще не окончена: 
самолет межзвездную мглу 
рассекает крылом отточенным. 
Он, быть может, напрасно спешит 
и летит он совсем не ко мне. 
Только я в глубине души 
очень верю в хороший конец...