Художник Писал свою дочь, Но она, Как лунная ночь, Уплыла с полотна. Хотел написать он Своих сыновей, Но вышли сады, А в садах - Соловей. И дружно ему закричали друзья: - Нам всем непонятна манера твоя! И так как они не признали его, Решил написать он Себя самого. И вышла картина на свет изо тьмы... И все закричали ему: - Это мы!
1954
Я наблюдал, Как пляшут твист В Крыму. О нет, я не смотрел, как лютый ворог, На этих неизвестно почему Шельмуемых танцоров и ...
Автомашины, Мчась к воротам Красным, Чуть замедляют бег для разворота, Полны воспоминанием неясным, Что тут стояли Красные ...
Он Перед нами Открывает душу, А может быть, и новые моря, И новую неведомую сушу, И глубь, и высь... Короче говоря — Вдруг видно все, ...
Ты Хмуришься, Не тая Своих опасений, Что я Играю под вечер осенний Весеннюю роль соловья. Я не говорю про цветы. Но я докажу, что ты В ...
Кто ответит — где она: Затопило ее море, Под землей погребена, Ураганом сметена? Кто ответит — где она, Легендарная страна Старых ...
