Кто мерой мига сердце мерит И тайный жребий смертных дней, Тот горько слеп, тот в жизнь не верит, Тот в ней — как тень в игре теней!.. И всех зовущий сон забвенья, Пред строгим подвигом веков, Объяв людей, лишь множит звенья Их дух унизивших оков. Кто в свете часа дом свой строил, В величьи мира будет мал, Зане он жизни не утроил И бытия не оправдал... Пусть ярок трепет искры зримой, Но он лишь миг владеет тьмой, Где человек — как сев озимый, До утра майского немой! И пусть свята молитва слова В устах восставшего раба, Но строят высь пути людского Лишь тяжкий молот и борьба!
Передо мной все тот же шум глухой, Дитя знакомого смятенья, Все тот же яростный прибой, Упорный, как огонь сомненья, Все тот же сон на ...
Текут, текут песчинки В угоду бытию, Крестины и поминки Вплетая в нить свою... Упорен бег их серый, Один, что свет, что мгла... Судьба ...
Стою один на перекрестке, Средь шума улиц городских, Вникая праздно в пыль и блестки, В покой и важность лиц людских... Какое хитрое ...
Дышит полночь тенью жуткой... Тьма в окне и в сердце тьма... Сладость — малая минутка... Горечь — долгая зима... Чуткий дух в тоске ...
A Jiovanni Papini* В полдневный час, целуя алчно землю, С молитвенной и трепетной тоской Я славлю мир, и жребий свой ...
