С. А. Полякову Своенравным Зодчим сложен Дом, в котором я живу, Где мой краткий сон тревожен, Где томлюсь я наяву... Много в нем палат огромных, Ниш пустынных и зеркал, В чьих углах, в чьих безднах темных Отблеск солнца не сверкал. Много в нем — средь мрачных келий, Масок, каменных зверей, Лестниц, мшистых подземелий, Ложных окон и дверей... Скорбен в доме день короткий... Скорбно месяц, зыбля мглу, Черный крест моей решетки Чертит в полночь на полу... Низки сумрачные своды Над твердыней серых стен — В замке, где и дни и годы Я влачу свой долгий плен...
Передо мной все тот же шум глухой, Дитя знакомого смятенья, Все тот же яростный прибой, Упорный, как огонь сомненья, Все тот же сон на ...
Текут, текут песчинки В угоду бытию, Крестины и поминки Вплетая в нить свою... Упорен бег их серый, Один, что свет, что мгла... Судьба ...
A Jiovanni Papini* В полдневный час, целуя алчно землю, С молитвенной и трепетной тоской Я славлю мир, и жребий свой ...
Стою один на перекрестке, Средь шума улиц городских, Вникая праздно в пыль и блестки, В покой и важность лиц людских... Какое хитрое ...
Уводит душу час в тени Назад, назад,— Туда, где ярки были дни И цвел мой сад... Пестро менялись звон и цвет В моих лугах, И дрогнул в ...
