С далеких лет тоска по мастерской — Как зуд в костях, как жажда и как голод. Бредет бродяга со своей тоской, Работы просят руки, звонок голос, Поет душа, но где он, твой верстак, Любой зазубриной любим до боли? Не мастер ты, всего лишь так, мастак, Любитель, обожатель, но не боле. А мастер кто? С младенчества, с утра На стол кладет он набожные руки, И прежде чем сказать себе: «Пора!» — Уже он слышит правильные звуки Колес и шелест приводных ремней. О, мастерская! Я с любым поспорю, Что вездесущая тоска по ней Сильнее, чем по дому и по морю.
1964
Старик тунгус, приехавший на съезд, Задет лучами праздничного света. Он теплый бублик на морозе ест И ходит не спеша вокруг ...
О тебе я хочу думать. Думаю о тебе. О тебе не хочу думать. Думаю о тебе. О других я хочу думать. Думаю о тебе. Ни о ком не хочу ...
Поэзия — горячий цех, В котором есть огонь для тех, Кто ночью и при свете дня Прожить не может без огня. Пусть слабодушные уйдут, Их ...
Когда работаю, я плохо верю в смерть. Я попросту в нее не верю. Работа делает меня бессмертным, Включенным во Вселенную навеки. Работа ...
Я на то и рожден, чтоб взрывать ноздреватые скалы, Посылать на Чукотку бочонки медовые дынь. Дело в том, что меня в городские сады не ...
