Что напишу? Что изреку Стихом растрепанным и вялым? Какую правду облеку Его звенящим покрывалом? Писать о том, как серый день Томительно и скучно длился, Как наконец в ночную тень Он незаметно провалился? Писать о том, что у меня В душе нет прежнего огня, А преждевременная вялость И равнодушная усталость? О том, что свой мундирный фрак Я наконец возненавидел, Или о том, что злой дурак Меня сегодня вновь обидел? - Но нет, мой друг, не городи О пустяках таких ни строчки: Ведь это только всё цветочки, Дождешься ягод впереди. Так говорит мне знанье света. Увы! его я приобрел Еще в младые очень лета, Вот оттого-то я и зол.
8 ноября 1888
Вьется предо мною Узенький проселок. Я бреду с клюкою, Тяжек путь и долог. Весь в пыли дорожной, Я бреду сторонкой, Слушая ...
Великого смятения Настал заветный час. Заря освобождения Зажглася и для нас. Недаром наши мстители Восходят чередой. Оставьте же, ...
Баллада Валерию Брюсову Она любила блеск и радость, Живые тайны красоты, Плодов медлительную сладость, Благоуханные цветы. Одета ...
Алкогольная зыбкая вьюга Зашатает порой в тишине. Поздно ночью прохожий пьянчуга Подошел на Введенской ко мне. "Вишь, до Гатчинской ...
Балалайка моя, Утешай-ка меня, Балалаечка! У меня ли была, И жила, и цвела Дочка Раечка. Пожила, умерла, И могила взяла Дочку ...
