Пещерной пылью, синей плесенью Мои испачканы стихи. Они рождались в дни воскресные - Немногословны и тихи. Они, как звери, быстро выросли, Крещенским снегом крещены В морозной тьме, в болотной сырости. И все же выжили они. Они не хвастаются предками, Им до потомков дела нет. Они своей гранитной клеткою Довольны будут много лет. Теперь, пробуженные птицами Не соловьиных голосов, Кричат про то, что вечно снится им В уюте камня и лесов. Меня простит за аналогии Любой, кто знает жизнь мою, Почерпнутые в зоологии И у рассудка на краю.
Кому я письма посылаю, Кто скажет: другу иль врагу? Я этот адрес слишком знаю, И не писать я не могу. Что ругань? Что благоговенье? И ...
Не солнце ли вишневое На торосистый лед, Как мука наша новая, Назойливо встает. Я в угол смел бумажное, Ненужное хламье, И в этом вижу ...
Цветы на голом горном склоне, Где для цветов и места нет, Как будто брошенный с балкона И разлетевшийся букет. Они лежат в пыли ...
Приснись мне так, как раньше Ты смела сниться мне - В своем платке оранжевом, В садовой тишине. Как роща золотая, Приснись, любовь ...
Я нищий — может быть, и так. Стихает птичий гам, И кто-то солнце, как пятак, Швырнул к моим ногам. Шагну и солнце подниму, Но только ...
