Я только лист на дереве заглохшем. Уныл и нем России сын. Уж не нальется вешним соком Душа моя,— она, как дым Развеянный. Ты, ветер, вей! Умру, не высказав любви своей. Уж смерть пришла, но в смерть еще не верю. Как разгадать — где жизнь? и где конец? Я мертв? иль снится мне Восток в огне, зацветший север? Послушно, Господи, Тебе биенье Подземных вод, людской крови. Иное дерево листвой оденешь, И каждый лист расскажет о любви. Ведь смерть лишь легкий сон на веждах жизни. В тебе воскресну, дальний брат. Что я? что наши дни? что ты, отчизна?— Не отцветет Господень сад.
Март 1918. Москва
Ты говоришь, что я замолк, И с ревностью, и с укоризной. Париж не лес, и я не волк, Но жизнь не вычеркнуть из жизни. А жил я там, где ...
Какой прибой растет в угрюмом сердце, Какая радость и тоска, Когда чужую руку хоть на миг удержит Моя горячая рука! Огромные, ...
Не для того писал Бальзак. Чужих солдат чугунный шаг. Ночь навалилась, горяча. Бензин и конская моча. Не для того - камням молюсь ...
В лесу деревьев корни сплетены, Им снятся те же медленные сны, Они поют в одном согласном хоре, Зеленый сон, земли живое море. Но и в ...
Горят померанцы, и горы горят. Под ярким закатом забытый солдат. Раскрыты глаза, и глаза широки, Садятся на эти глаза ...